Овстугскую землю невозможно не любить и не беречь. Любят ее овстужане, не оставляет она равнодушными гостей. Но ни в одном селе, пожалуй, невозможно найти столько людей, которые так мастерски владеют поэтическим словом, как в Овстуге. Это люди разных профессий, разные по своим убеждениям, по характеру, но их объединяет одно – любовь к родному тютчевскому краю. Да как не любить и не интересоваться стихами тех, кто живет и трудится рядом с нами. Уже вышли в свет и нашли своего читателя книги наших земляков: Федора Ивановича Тютчева, Владимира Даниловича Гамолина, Бориса Дмитриевича Родимова, Александра Андреевича Старостина, Валентины Крисановой, а вот стихи остальных самодеятельных поэтов вышли в небольшой книге, которую выпустила небольшим тиражом наша школа.

РАДЧЕНКО ВАЛЕНТИНА ВАСИЛЬЕВНА

Еще учась в школе, она твердо знала, что будет учителем. Закончив Брянский пединститут, Валентина Васильевна вернулась на родину, где и сейчас работает в школе. Избрана главой Овстугского поселения.

Свои первые стихи начала писать примерно в 13 лет, ее учителями на поэтическом пути были Владимир Данилович Гамолин и Нина Петровна Степанова - преподаватели русского языка и литературы. Именно они научили ее любить и понимать поэзию.

Писать ей нравится. Когда ее посещает вдохновение, она пишет о природе, о состоянии своей души, о людях, которые ей близки и дороги.

Пришла холодная и властная

Всю землю, разодев в снега,

Надменно – гордая, прекрасная

И величавая зима!

Захолодила, заморозила

И, отливая синевой,

Искр серебристых горсть разбросила

Своей холодною рукой.

* * *

Не на шутку рассердилась,

Что – то матушка – зима

Снова землю нарядила

В запоздалые снега.

По утрам мороз кусачий

За нос норовит щипнуть,

И смеяся, и артачась

Льдом окутывает путь.

Зря стараешься ты, злюка,

Кончились деньки твои.

И весна берет уж в руки

Вновь владения твои.

* * *

Что ты грустишь, моя береза?

Или болит твоя душа?

И сладкие роняешь слезы

Мне на ладошку неспеша.

От радости, быть может, плачешь,

Что, наконец, пришла весна.

И ты от долгой зимней спячки

Проснулась свежих сил полна.

И скоро в сарафане новом,-

Тебе нет равных по красе,-

Ты королевой станешь снова

Здесь, в среднерусской стороне.

ВЛАДИМИР ГАМОЛИН (младший)

По окончании Овстугской средней школы поступил в Московский энергетический институт. В настоящее время живет и работает в г. Харьков на Украине. С детских лет увлекался литературой и поэзией. Его любимые поэты –

А. Пушкин, М. Лермонтов, Ф. Тютчев. Первые стихи начал писать еще в школе. Он пишет о Родине, природе, детях – обо всем, что его окружает. Любит посвящать свои стихи своим родным и друзьям.

Как там мой Овстуг, весь в рощах зеленых,

В утренних росах на вольных просторах,

В тихом журчанье Деснянской струи,

Где виртуозно поют соловьи?

Кружевом тонким блестят паутинки,

Капли сверкают на каждой травинке,

Россыпью дробной алмазной искрятся,

Замерли ветки и не шевелятся.

И по заветной тропинке шагая,

След на росистой траве оставляя,

Папа с лукошком спешит за грибами.

В дымке рассветной бескрайние дали.

В утренней свежести, в солнечном блеске

Пашни и рощи, холмы, перелески.

Солнце все выше, лучи его ярче,

С каждой минутой все жарче и жарче.

В парке тенистом покой и прохлада.

Клонятся ветви забытого сада.

Воздух чудесный и свеж, и духмян,

И над озерами белый туман.

Манит на остров беседка резная.

С тихим журчаньем струя ключевая.

Бьет из колодца и к речке стремится:

Так и охота над нею склониться,

Чтобы умыться и вдоволь напиться

И отдохнуть от палящего зноя

В царстве прохлады, тищи и покоя.

Вьется тропинка, вперед убегая,

Зреет в колосьях пшеница тугая.

А на лугах уже с самой зари

Косы звенят, и шумят косари.

И непрерывно холмы, перелески,

Вот и Десна, где веселые всплески,

В тихие омуты клонятся лозы,

В глади зеркальной трепещут березы.

Стройные сосны по струнке стоят

И излучают смолы аромат,

Смешанный с запахом хвои душистой,

Шишки роняя из кроны пушистой.

Шляпки желтеют маслят и лисичек.

Гулко разносится шум электричек,

Мчащихся к Брянску на полных парах.

Мирно пасутся стада на лугах,

К солнцу лениво подставив бока.

В небе высоко парят облака

И к горизонту плывут неспеша,

И замирает в восторге душа.

Доброе утро чудесного дня.

Как там прекрасно, но нет там меня.

СНЕГА РОССИИ

Над зимним Овстугом притихшим

Встает холодная заря.

Лучи, скользнув по белым крышам,

Летят под небом января

В поля, в заснеженные дали,

В бескрайний дремлющий простор,

И в ярких бликах засияли

Они, как княжеский убор.

Застыла белой полосою

Окованная льдом Десна.

А рощи, вспыхнув белизною,

В объятьях утреннего сна

Охвачены хрустальным блеском,

Как околдованы, стоят.

Лишь птица взмахом крыльев резким

В ветвях поднимет снегопад,

И снова тихо и спокойно,

И нет ни шороха вокруг.

Березки вытянулись стройно

В кругу застенчивых подруг.

Посеребрил мороз их пряди,

А сверху – неба океан.

И парк в торжественном наряде

Чарует пышностью полян.

Вершины старых тополей

Пушистым инеем укрылись

И засверкали, заискрились

В тиши заснеженных аллей.

И замер тютчевский музей,

И дали светлые открылись.

О, белые снега России,

Бескрайний солнечный простор

Под небом лучезарно – синим,

Вошли вы в душу с давних пор,

И с ранних лет вы там живете,

Её волнуя и маня,

И на холмы свои зовете,

И будоражите меня.

 * * * 

Ты столько сделать собирался,

Вперед с надеждою глядел.

Но путь твой резко оборвался-

Ты дел закончить не успел.

И без тебя выходит книга,

Которой отдал столько сил.

Всего –то не хватило мига-

А ты в нее всю жизнь вместил.

Всю жизнь без страха и сомнений,

Влюбленный в тютчевскую речь,

В его непревзойденный гений,

Ты отдал, чтоб сердца зажечь.

Огнем великого таланта,

И красотой великих чувств,

И мыслью лирика – гиганта,

Легко с его слетавшей с уст. 

Ты так волнующе и страстно,

Внимая тютчевским стихам,

Вводил нас в этот мир прекрасный,

Поэзии священный храм.

Здесь речи дивные звучали,

Звенел лирический родник,

Чьи струи души очищали

И завораживали их.

И ты не мог не стать поэтом,

Общаясь с Музой день за днем.

Твой яркий след, как след кометы,

В ночи прочерченный огнем.

Ты жизни утверждал основы

И нам оставил ценный дар,

Заворожил звучаньем слова,

Воспламенив в груди пожар.

И люди, чьи сердца внимали

Твоим волнующим словам,

Забудут их теперь едва ли

И вновь войдут в тот светлый храм.

Служенью Родине и Музе

Ты посвятил всю жизнь свою.

И нет прекраснее союза,

Но не сдержало сердце груза-

Гимн памяти твоей пою.

ИВОЛГА НИКОЛАЙ ГРИГОРЬЕВИЧ

Родился в д. Несвоевка Новозыбковского района. Закончив Несвоевскую восьмилетнюю школу, поступил в Клинцовское медицинское училище. После службы на северном флоте работал фельдшером в с. Святск.

С 1990 года проживает в Овстуге. Работает в сельской больнице. Любит перечитывать С. Есенина, Ф. Шишкова, В. Шукшина.

Свои первые стихи начал писать в 1997 году, по его словам, на это его вдохновила красота овстугской природы. Овстуг он считает своей второй родиной.

Где Десна бежит, и низко

Над водой летает стриж,

Опускаются туманы,

Шепчут тихо: «Спи, мой Вщиж».

В этом месте, словно в склепе,

Дети русские лежат,

Сотни лет и днем, и ночью

Их курганы сторожат.

Омывает их рекою,

Гром грохочет в вышине,

Разбудить их словно хочет,

Но заснули в вечном сне.

Здесь, в земле, по-над Десною

Столько их лежит, - спроси

На могучих тех курганах

Сыновей святой Руси.

Кто татарской саблей рублен,

Кто степной стрелой убит.

Пересветы земли русской,

Вас она в себе хранит.

Все вы пали в битве жуткой,

Но пощады не моля.

Пусть же многие столетья

Будет пухом им земля.

 * * *

Милая, милая родина,

Хат покосившихся ряд

Поистрепался от времени

Твой сарафанный наряд.

От «журавля» у колодца

Узкая длинная тень,

Нет, уж не скрипнет калитка,

И покосился плетень.

Каркает ворон столетний

Из-под седых облаков,

Скрыты листвою могилки

Добрых моих стариков.

Яркий багрянец заката

Светит, еще не потух,

«Мукает» стадо коровье

Да матерится пастух.

Плащ его старый оклеен

Множеством разных заплат.

Милая, милая родина.

Ряд покосившихся хат.

 * * *

Нас скоро не будет,

Наш голос все глуше,

И стонут отсеки,

И мечутся души.

Мы знаем, что нас

Никогда не спасти.

Отсюда не выйти,

Сюда не войти.

Вода, жуткий холод,

Удушливый газ.

И вот уж последний

Луч света погас.

Не слышит нас берег,

Не видит радар,

Торпедного нет,

А в девятом пожар.

Все скованы страхом,

Лишь сердце стучит,

Мы медленно гибнем,

А берег молчит.

Грудь рвет на куски,

Я так часто дышу,

Горящий отсек,

Задыхаясь, гашу.

От боли нет сил,

И о том лишь молю:

Хотя б на секунду

Увидеть семью.

Но гаснет сознанье,

Я в пропасть лечу.

«Спаси меня, Боже!»-

Губами шепчу.

Последние вздохи.

И вот – тишина.

А там, наверху,

Спит спокойно страна.

Там снова подлодки

Спешат в глубину.

Им шлет океан

За волною волну.

И, падая в бездну

С большой высоты,

Холодные волны

Несут им цветы.

23.08.2000 – 6.02.2006

ИВАНЮК ЕЛЕНА ЕГОРОВНА

Родилась в с. Овстуг. После окончания школы поступила в Московскую сельскохозяйственную академию имени К.А. Тимирязева.

В настоящее время Елена Егоровна работает главным экономистом СПК «Овстуг». Увлекается творчеством А. Дементьева, А. Дюма.

Писать стихи начала с 14 лет. В стихах она пишет о жизни, о своей Родине, о любви взаимной и безответной. Некоторые произведения она посвящает друзьям, коллегам по работе.

Нет прекрасней слова – Родина!

И роднее – слова – мать!

Сколько бы ни было пройдено-

У нас это не отнять.

Нет прекрасней слова – женщина,

Воплотившем все в себя,

Что венцом творца отмечена,

Смотрит ласково, любя.

Что мужчине – лучшим праздником

Служит вечно, испокон.

Что детей рожает в счастье нам,

Что блюдет очаг и дом.

Что идет по жизни рядышком

И не ропщет на судьбу,

Что зовут мужчины – ладушкой

И живут с ней, как в раю.

Пусть всегда тепло и сладостно

Будет на сердце у вас.

Каждый день встречает радостью,

И любовь – как в первый раз!

 * * *

Есть на Брянщине селенье,

Где поэзия во всем.

Даже воздух здесь - целебный, -

Дышит красотой, добром.

В парк войди иль к тихой речке

Ты спустись в объятья ив…

Здесь заботливо и нежно

Овстуг Тютчева взрастил…

Тьма грачей облюбовала

Вековые тополя,

В рощу, в даль (или места мало?)

Убежать хотят дома…

Здесь радушно принимают

Многочисленных гостей,

Хлебосольно угощают,

Без лукавства, без затей.

То село – одно из многих,

Что живет страны судьбой.

И прошло войны дорогой

И стезею трудовой.

Люди всё преодолели,

Не зачерствели душой

И стихи читали, пели,

Славя край прекрасный свой.

В каждом доме, в каждом сердце,

Звучат гордые слова…

Возрождаются из пепла

Золотые купола.

 * * *

Нет краше Овстуга нашего,

Нет дороже школы родной.

Семи лет входили – шли дальше

И финал всему – выпускной.

Разве можно забыть нам детство?

Ведь все лучшее связано с ним.

В фотографии стоит всмотреться,

И опять мы к нему летим.

Снова старая наша школа,

Та, которая ныне лишь в снах,

Что до мелочей самых знакома

И останется в наших сердцах.

Не встречает нас наш «усатый»,

И Гамолин стихи не прочтет.

Мы теряем родных и крылатых –

Неизбежности время идет.

Все они – в небесах, мы знаем,

И с любовью смотрят на нас,

И надеются, что мы сделаем сами,

Чтоб зажженный огонь не гас.

Школа нынешняя прекрасна –

Как бы здесь пошумели мы.

Но с каждым годом все меньше классы.

Как, наверно, их будни скучны.

Пожелания коллективу –

На натянутых струнах играть,

Делать детство таким счастливым,

Чтобы было, что им вспоминать.

Чтобы также они дорожили

Светлым именем школы своей,

Чтоб, как мы, беззаветно дружили

И любили учителей!

СТЕПИН СЕРГЕЙ ЕВГЕНЬЕВИЧ

Родился на Брянщине. С 1997 года живет в Овстуге. Работает в животноводстве в СПК «Овстуг». В своих стихах он любуется природой, стремится постичь внутренний мир человека, задумывается о быстротечности человеческой жизни. Участник районного литературного объединения «Стожары».

Выйдешь в ночь – дождь.

Выйдешь в день – тень.

Полно небо туч

В этот хмурый день.

Осень гонит к нам

Дни дождливые.

Мы с тобою, увы,

Несчастливые.

Листья падают,

Оголив стволы

У деревьев тех,

Где встречались мы.

Я стою и жду,

Жду – вдруг ты придешь,

Но любовь прошла,

Как проходит дождь.

 * * * 

Мы с тобою не знали друг друга,

Не встречались, не молвили слова…

Холодает. И дикая вьюга

Завывает за стенами снова.

Бьется снег о бетонные стены,

Снег сквозь стекла бессильно скребется,

Опадает бесформенной пеной,

Ну, а вьюга лишь дико смеется.

С каждым днем все сильней холодает.

И душа холодеет, и тело.

Я боюсь, что весна опоздает,

Я боюсь не услышать капели.

Я боюсь, что планета остынет

Под сугробом холодного снега…

И тогда в этой мертвой пустыне

Не услышат ни стона, ни смеха.

И не встретятся люди друг с другом,

И не скажут приветного слова.

Мне страшно, а дикая вьюга

Завывает за стенами снова.

ЗА НИХ!

Война прошла. Нас не было на свете.

Мы - поколение совсем другой войны,

Других отцов совсем другие дети,

И, даже, дети…да, другой страны.

Сороковые мы из книжек знали,

Где есть и правда, и немало лжи.

И, все – таки, мы чувства понимали

Тех, кто недавно рядом с нами жил.

И среди нас есть тоже ветераны,

Познавшие и кровь, и пота соль.

Такие же нас беспокоят раны,

Такая же терзает боль.

Пусть в этот день всех вспомнят поименно,

Помянут павших, выпьют за живых,

За тех, кто был в Матреновке, под Ровно,

Кто был в Афгане и Чечне… За них!