Владимира Викторовича Крашенинникова на Брянщине хорошо знают как историка, преподавателя Брянского государственного университета им. академика И. Г. Петровского, краеведа. А мы хотим представить его стихи, пока только небольшую подборку из книги «Из тайников сердца». Эти стихи о Брянщине, о родном для автора Севске.

***

Переулок, скамья, фонарь —

Это было когда-то встарь

И казалось давным-давно

Позабыто, погребено.

Только вновь в городке родном

Вижу отчий знакомый дом,

Переулок, фонарь, луну,

Сад, заброшенный в тишину,

И опять, при немой луне,

Так легко, хоть и грустно мне.

Колокольный вечерний звон —

Оборвался и замер он,

И опять тишина вокруг

Затопила дома и луг.

Спи спокойно, родной мой Севск,

Отдыхайте, севчане все,

Чтобы завтра, в рассветный час,

Новых сил ощутить запас.

Чтоб времен не порвалась нить,

Нужно стойкость в душе хранить,

Не жалея ума и рук,

Снова жизнь поднимать вокруг

И, вступая с неправдой в бой,

Не страшиться борьбы любой…

И надежда, как Сев-река,

Даст живой воды землякам.

***

Легким золотом липы одеты,

Краски неба немного темны,

Снова лето скитается где-то

В стороне от родной стороны.

Разгорелись костры на калинах,

Березняк — что речные пески.

В небе клинья страниц журавлиных

Раскололи закат на куски.

Их курлыканьем тоже расколот,

Я сегодня и сам не в себе.

Видно, осени медленный холод

Опускается в сердце с небес.

***

Я легко обойдусь без Европы, Китая, Америк.

Мне б Россию свою понимать и умом, и душой.

Потому мне милее соседний неубранный скверик,

Чем чудеснейший парк в тех краях, где и воздух —

                                                                            чужой.

Может, лучше там жизнь: интересней

спокойней, уютней,

Меньше всяких ЧП, развлечений хватает всегда.

Только будешь ты там пассажиром в дешевой каюте

На чужом корабле, неизвестно плывущем куда.

А в России у нас — как лекарство от жизненных

странствий

И как символ того, что годится на все времена, —

Поднимается в высь над бескрайним российским

пространством

Горький дым от костра, где моя догорает страна.

***

Песня о Севске

«Вновь над Севском туман, голубой и лохматый.

Спят лоскутья его над рекой, на лугу.

Спит и мой городок, тишиною объятый.

Только я в эту ночь все уснуть не могу».

Так писал я давно, в годы юности ранней,

И сегодня, ступив за родную межу,

Я, наверно, опять заплутался в тумане —

Рядом с юностью став, ее руку держу.

Юность, песня моя! Может, лучше не надо

Бередить эту боль, если раны свежи?

Для чего вспоминать про цветение сада?

Высох, вырублен сад, только в памяти жив.

Для чего ворошить искры первых свиданий,

Радость первой любви, горечь первой тоски?

Не вернуть из дали молодых ожиданий.

Ведь давно седина побелила виски.

Не поднять из земли ни родных, ни знакомых,

С кем когда-то текли здесь неспешные дни,

Без кого иногда мы и дома — не дома,

Без кого мы порой бесконечно одни.

Память, песня моя! Успокойся, не стоит

Изливаться в тоске, чтоб печалились все.

Ведь стоит, как стоял, на широком просторе

Мой родной городок, мой единственный Севск.

Много бедствий и гроз перенес он, как воин,

Много добрых семян бросил в землю вокруг

И признания он, несомненно, достоин —

Колыбель, и причал, и испытанный друг.

Наши пращуры шли здесь дорогой столетий,

Завещая беречь эту землю всегда.

А продолжат ли путь наши внуки и дети?

Время скажет потом — то ли «нет», то ли «да».

Но надежды терять, земляки, мы не будем,

Хоть вопрос о судьбе время ставит ребром.

Лишь бы здравствовал Севск, дружно жили в нем

люди,

Про своих земляков вспоминая добром.

***

Разнотравье и разноцветье,

Запах сена, телеги след.

Все — как песня о русском лете

Рядом с памятью детских лет.

Там, вдали, — березняк с грибами,

А в Марице — плотва, вьюны.

Небо с сизыми голубями.

Слава Богу, что нет войны.

***

Можно радость искать и за морем,

Привыкая к порядкам чужим…

А по мне — и в несчастье, и в горе

Нет путей от российской межи.

Лишь поблизости к родине малой,

Ясно видя невзгоды ее,

Все плохое всегда забывал я,

Зная, это — родное мое.

Городок, монастырь да курганы,

Где скрижали былого легли, —

Вот они, мои «дальние страны»,

Не в дали, а в глубинах земли.

Пусть порой здесь и скука, и скудость,

Но о них забываешь всегда,

Как о чем-то неважном — покуда

Не погасла России звезда.

Здесь и детство, и молодость реют,

Освещают тропинки — пути.

Потому и родней, и добрее

На земле ничего не найти.

Здесь Марица, и Сев, и Рождественск,

И трава на окрестных лугах

Расплескались над памятью детской,

Затопили ее берега.

Здесь высокая звездная россыпь

Поднимает, давая крыла,

Чтоб под утро, упавшая в росы,

Вновь земное душа обрела.

Здесь за краем лазурного неба

Виден дальний заоблачный плес…

Пусть и Божьею дудкою не был,

Но и бесам хвалы не вознес.